« Je n’ai pas réussi à tordre les horloges, je n’ai pas réussi la magie, ni l’amour ni la médecine ni rien. »
Penser à toi, c’est comme jeter des flocons dans un feu. Il est une forme de bonheur qui me fait peur à peu près pour toujours.
Tes yeux sont trop grands, on voit ton cœur à travers quand tu ris.
À vivre trop longtemps avec un bunker à la place du coeur, on s’habitue à l’obscurité.
Ne pas trop aimer, c’était la clé pour ne pas trop disparaître, et ne pas trop souffrir.
Je me contente de goûter à quelques friandises de temps à autre, mais je respecte les doses d’amour homéopathiques que je me suis fixées.
Nos électricités mêlées provoquaient un étrange coeur-circuit.