Je me repose, dit-elle, je suis lasse, j'ai fait un grand tour! Quand je serai defatiguee, je repartirai.
ArtsJ'ai horreur de la rime. Surtout en prose.
EspritSon ame: une bulle d'air dans une boule de chair.
AmitieIl y a des amis. Il n'y a pas de vrais amis.
AmitieIl n'y a pas d'amis: il y a des moments d'amitie.
AmitieNous avons de l'amour pour une ou deux femmes, de l'amitie pour deux ou trois amis, de la haine pour un seul ennemi, de la pitie pour quelques pauvres; et le reste des hommes nous est indifferent.
AmourL'amour du drapeau, de la patrie, c'est ce petit soldat perdu dans les rangs, qui traine un pied, et dont la figure reluit de cambouis, se croit regarde comme s'il etait colonel a cheval.
BonheurPapillon: fleur vagabonde.
ReligionIl voudrait donner a manger aux mots dans le creux de sa main.
NatureTous les animaux parlent, excepte le perroquet qui parle.
TempsLaboure ton champ chaque annee: il fructifiera tous les ans.
ArgentSe contenter de peu d'argent, c'est aussi du talent.
Le travail pense, la paresse songe.
Les mots ne doivent être que le vêtement, sur mesure rigoureuse, de la pensée.
44 ans, c’est l’âge où l’on commence à ne plus pouvoir espérer vivre le double.
On ne devrait rien dire parce que tout blesse.
La gloire n’est plus qu’une denrée coloniale.
Une fois que ma décision est prise, j’hésite longuement.
La sympathie éclate surtout entre deux vanités qui ne se contrarient pas encore.
Je suis un homme sensible que la vie blesse ou réjouit. Je n’ai pas le sang-froid de l’observateur indifférent.
Les âmes basses ne comptent que sur la noblesse des autres.
Si l’on bâtissait la maison du bonheur, la plus grande pièce serait la salle d’attente.
Dès qu’une vérité dépasse cinq lignes, c’est du roman.
Le temps passe par le trou de l’aiguille des heures.
Il n’y a pas de synthèse : il n’y a que le discontinu.
Heureux ceux qui sont nés parfaits ! On a beau faire, on ne le devient jamais.
Que de gens dont il faut dire, après un quart d’heure de paroles : Encore un qui sait tout ! et qu’il faut fuir !
Nos vertus, nous les devons à l’impuissance où nous sommes d’avoir des vices.
Il n’y a là ni gaieté, ni philosophie. Il n’y a que de la tristesse mystérieuse, et de la douleur sans raison.
On a vingt ans depuis quinze jusqu’à trente ans.