J'ai horreur de la rime. Surtout en prose.

Son ame: une bulle d'air dans une boule de chair.

Il y a des amis. Il n'y a pas de vrais amis.

Il n'y a pas d'amis: il y a des moments d'amitie.

Nous avons de l'amour pour une ou deux femmes, de l'amitie pour deux ou trois amis, de la haine pour un seul ennemi, de la pitie pour quelques pauvres; et le reste des hommes nous est indifferent.

L'amour du drapeau, de la patrie, c'est ce petit soldat perdu dans les rangs, qui traine un pied, et dont la figure reluit de cambouis, se croit regarde comme s'il etait colonel a cheval.