Mes plus beaux souvenirs sont d’une autre planète Où les bouchers vendaient de l’homme à la criée Moi, je suis de la race ferroviaire qui regarde passer les vaches
Le sable des pavés n’a pas la mer à boire Ca sent la marée calme dans les amphis troublés Des portes de secours sont ouvertes là-bas Il suffit de pousser un peu plus, rien qu’un geste…
La vie est un grand livre écrit par un maladroit. Mais nous, on s’en fout, on ne sait pas lire !.
Un artiste qui vit de son art, qui vit où il veut, qui vit comme il l’entend, sans dépendre de personne, c’est un privilégié qui n’a pas le droit de parler pour les autres.
L ‘indifférence est notre béquille à nous, les misanthropes.
LA MELANCOLIE C’est un chat perdu Qu’on croit retrouvé.
La mélancolie C’est un DESESPOIR QU’A PAS LES MOYENS.
LA MELANCOLIE C’est revoir Garbo Dans la rein’ Christine C’est revoir Charlot A l’âge de Chaplin C’est Victor Hugo Et Léopoldine.
Pour tout bagage, on a vingt ans, on a l’expérience des parents On se fout du tiers comme du quart On prend l’bonheur toujours en r’tard Quand on aime, c’est pour toute la vie Cette vie qui dure l’espace d’un cri.
Pour tout bagage, on a sa gueule devant la glace quand on est seul Qu’on ait été chouette ou tordu, avec les ans, tout est foutu Alors on maquille le problème, on s’dit qu’y a pas d’âge pour qui s’aime Et en cherchant son cœur d’enfant, on dit qu’on a toujours vingt ans.
Nous d’une autre trempée et d’une singulière extase Nous de l’Epique et de la déraison Nous des fausses années Nous des filles barrée Nous de l’autre côté de la terre et des phrases Nous des marges Nous des routes Nous des bordels intelligents O ma sœur la Violence nous sommes…