Mes plus beaux souvenirs sont d’une autre planète Où les bouchers vendaient de l’homme à la criée Moi, je suis de la race ferroviaire qui regarde passer les vaches

Le sable des pavés n’a pas la mer à boire Ca sent la marée calme dans les amphis troublés Des portes de secours sont ouvertes là-bas Il suffit de pousser un peu plus, rien qu’un geste…

La vie est un grand livre écrit par un maladroit. Mais nous, on s’en fout, on ne sait pas lire !.

Un artiste qui vit de son art, qui vit où il veut, qui vit comme il l’entend, sans dépendre de personne, c’est un privilégié qui n’a pas le droit de parler pour les autres.

L ‘indifférence est notre béquille à nous, les misanthropes.

La mélancolie C’est un DESESPOIR QU’A PAS LES MOYENS.