Charles Trenet est un feu de paille qui se change en feu de joie qui dure.
ReligionNarcisse s'aima. Pour ce crime les Dieux le changerent en fleur. Cette fleur donne la migraine et son oignon ne fait meme pas pleurer.
Les rêves sont la littérature du sommeil. Même les plus étranges composent avec des souvenirs. Le meilleur d’un rêve s’évapore le matin. Il reste le sentiment d’un volume, le fantôme d’une péripétie, le souvenir d’un souvenir, l’ombre d’une ombre.
Les miroirs feraient bien de réfléchir un peu avant de renvoyer les images.
A force de Plaisirs notre bonheur s’abîme.
La France a toujours cru que l’égalité consistait à trancher tout ce qui dépasse.
Qui sait écrire ? C’est se battre avec l’encre pour se faire entendre.
En fin de compte, tout s’arrange, sauf la difficulté d’être, qui ne s’arrange pas.
Le génie est un cheval emballé qui gagne la course.
Douter de tout, c’est aussi douter du doute. Voilà ce qui guette les incrédules.
L’opium dégage l’esprit. Jamais il ne rend spirituel.
Pour que les dieux s’amusent beaucoup, il importe que leur victime tombe de haut.
Si je n’étais pas reine, je serais anarchiste. En somme je suis une reine anarchistes. C’est ce qui fait que la cour me dénigre et c’est ce qui fait que le peuple m’aime.
Nous avons tous un épiderme sensible aux tziganes et aux marches militaires.
Les mauvaises mœurs sont la seule chose que les gens vous prêtent sans réfléchir.
Paradoxe ! Quand la vérité sort, c’est le nom qu’elle porte.
De même que l’homme ne lit pas, mais se lit, il ne regarde pas, il se regarde.
Aujourd’hui, c’est demain et hier qui s’épousent.
Demain c’est hier jeune et hier demain vieux.
Aujourd’hui, c’est demain et hier qui s’épousent Demain c’est hier jeune et hier demain vieux Implacable travail des trois Parques, jalouses D’un secret emmêlant les dates et les lieux. Leur tâche à notre sort les laisse indifférentes Car on n’en peut rien voir sur l’envers du…
On peut naître vieux comme on peut mourir jeune.
Ce que le lecteur veut, c’est se lire. En lisant ce qu’il approuve, il pense qu’il pourrait l’avoir écrit. Il peut même en vouloir au livre de prendre sa place, de dire ce qu’il n’a pas su dire, et que selon lui il dirait mieux.
Quels sont mes vrais héros ? Des sentiments. Des figures abstraites qui n’en vivent pas moins et dont les exigences sont extrêmes.
Il faut être un homme vivant et un artiste posthume.
La poésie est une langue à part que les poètes peuvent parler sans crainte d’être entendus, puisque les peuples ont coutume de prendre pour cette langue une certaine manière d’employer la leur.
L’art de se mettre en règle avec les coïncidences.
Ceux qui ne font pas les choses les racontent. Ceux qui les font se taisent.
Dieu ne saurait être déifié sans ridicule. Il aime être vécu.
Si tu ne veux pas que je meure, ne me parle pas de cyprès.
Le génie relève de la cour des miracles. La société le laisse vivre. Elle ne le prend pas au sérieux.