Narcisse s'aima. Pour ce crime les Dieux le changerent en fleur. Cette fleur donne la migraine et son oignon ne fait meme pas pleurer.

Les rêves sont la littérature du sommeil. Même les plus étranges composent avec des souvenirs. Le meilleur d’un rêve s’évapore le matin. Il reste le sentiment d’un volume, le fantôme d’une péripétie, le souvenir d’un souvenir, l’ombre d’une ombre.

Les miroirs feraient bien de réfléchir un peu avant de renvoyer les images.

A force de Plaisirs notre bonheur s’abîme.

La France a toujours cru que l’égalité consistait à trancher tout ce qui dépasse.

Qui sait écrire ? C’est se battre avec l’encre pour se faire entendre.