Les livres sont des chapelets d’encre noir,chaque grain roulant entre les doigts,mot après mot.Et c’est quoi,au juste,prier.C’est faire silence.C’est s’éloigner de soi dans le silence.
Dieu tenait au dix-septième siècle la place qu’aujourd’hui tient l’argent. Les dégâts étaient moindres.
Nous avançons dans la vie avec des mains rougies de criminel. Le déluge de notre mort les blanchira.
L’ange qui nous a chassé du paradis a négligé de fermer quelques portes.
Les vivants sont un peu durs d’oreille. Ils sont souvent remplis de bruit. Il n’y a que les morts et ceux qui vont naître qui peuvent absolument tout entendre.
J’ai accroché mon cerveau au portemanteau puis je suis sorti et j’ai fait la promenade parfaite.
Les hommes ? On vante aujourd’hui les mérites de l’entrepreneur, les vertus du chef d’industrie. On oublie trop que celui qui veut régner sur les choses doit inévitablement commencer par régner sur les hommes qui fabriqueront ces choses. Triompher dans les affaires c’est toujo…
Il aura fallu devenir adulte, pour nous rendre compte que les adultes n’existent pas et que nous avons été élevés par des enfants, que l’armure de nos rires rendaient faussement invulnérables.
Les poètes sont des enfants ininterrompus, des regardeurs de ciel, impossibles à élever.
Les ames sont des compas dont la pointe tremble à l’instant de se planter.Seuls les saints en tracent le cercle parfait.
Mes maîtres à l’école m’ont pendant des années parlé en vain : je n’ai rien retenu de ce qu’ils m’enseignaient, peut-être parce qu’ils le tiraient de leur certitude et non de l’ignorance printanière de leur âme.
Si nous ne respirions plus dans le ciel, alors nous suffoquons dans le néant.
J’ai déjà remarqué ça : les gens on les aime tout de suite ou jamais.
J’aurai passé mes jours à regarder le reflet de la vie sur la rivière de papier blanc. Ce n’est pas ce qu’on appelle vivre . C’est beaucoup mieux.
La terre se couvre d’une nouvelle race d’hommes à la fois instruits et analphabètes,maîtrisant les ordinateurs et ne comprenant plus rien aux âmes,oubliant même ce qu’un tel mot a pu jadis désigner.
Derrière la porte fermée à clé de sa chambre, Emily écrit des textes dont la grâce saccadée n’a d’égale que celle des proses cristallines de Rimbaud.
Ceux qui nous aiment sont bien plus redoutables que ceux qui nous détestent. Il est bien plus difficile de leur résister, et je ne sais rien de mieux que des amis pour vous amener à faire le contraire de ce que vous souhaitiez faire.