Ses phrases n’avaient plus de points finaux parce qu’il ne se souciait plus du lendemain.

Son ordinateur était éteint parce que des octets avaient refroidi l’énergie de l’alphabet.

Son écriture était minuscule parce qu’il voulait sauver son enfance avec des lettres illisibles.

La parole l’ennuyait à mourir depuis que le silence était son seul plaisir.

Ses jours étaient de plus en plus clairs depuis que ses pages étaient de moins en moins noires.

Il perdit sa voix à l’instant où sa pensée devint plus forte que sa parole.