Les lettres disent la vérité sur l’écriture depuis que les ordinateurs mentent aux nombres.
Ses phrases n’avaient plus de points finaux parce qu’il ne se souciait plus du lendemain.
Son ordinateur était éteint parce que des octets avaient refroidi l’énergie de l’alphabet.
Son écriture était minuscule parce qu’il voulait sauver son enfance avec des lettres illisibles.
La parole l’ennuyait à mourir depuis que le silence était son seul plaisir.
Ses jours étaient de plus en plus clairs depuis que ses pages étaient de moins en moins noires.
Il perdit sa voix à l’instant où sa pensée devint plus forte que sa parole.
Nos paroles sont des images parce que nous avons dessiné avant de savoir écrire.
Il s’endormait sur l’ombre de son corps pour s’endormir avec son double.
Il dessinait le silence avec des lettres afin de voir sa voix.
Dieu fut pris au dépourvu à l’instant où nous fumes surpris de pouvoir penser par nous-mêmes.
Les lettres sont des notes de musique que nous ne savons pas encore lire.
Nul besoin de se refléter dans les miroirs pour pénétrer le pouvoir magique de nos yeux.
Il s’épuisait à écrire avec de l’encre rouge pour saigner le papier à blanc.
Nous mourons dans l’ignorance car nous avons vécu sans savoir pourquoi nous sommes nés.
Les chiens répondent à nos sifflements parce qu’ils ont déjà été domptés par les oiseaux.
Nous confondons notre idiotie avec de l’intelligence depuis que les animaux feignent d’être bêtes.
Les nouveau-nés crient dans l’espoir d’effrayer un monde trop vieux pour eux.