« Je ne suis pas plus fort que lui, je n’ai pas de boutons à ma veste, je ne connais pas l’ordre, je n’entrerai pas le premier dans la ville aux flots de bois. Mais qu’on me donne un sang d’écureuil blanc si je mens et que les nuages se rassemblent dans ma main quand je pèle une pomme : ces linges forment une lampe, ces mots qui sèchent dans le pré forment une lampe que je ne laisserai pas mourir faute du verre de mes bras levé vers le ciel. »
L'art a tort tant decrie de bruler la chandelle par les deux bouts ...
EspritQuand je lui dis: «Prends ce verre fume qui est ma main dans tes mains, voici l'eclipse», elle sourit et plonge dans les mers pour en ramener la branche de corail du sang.
AmourLe choix initial en amour n'est pas reellement permis dans la mesure meme ou il tend exceptionnellement a s'imposer, il se produit dans une atmosphere de non-choix.
Le fumeur met la dernière main à son travail Il cherche l’unité de lui même avec le paysage.
La poésie se fait dans les bois Elle a l’espace qu’il lui faut Par celui-ci mais l’autre que conditionnent L’œil du milan La rosée sur une prèle Le souvenir d’une bouteille de Traminer embuée sur un plateau d’argent Une haute verge de tourmaline sur la mer Et la route de l’ave…
Quand une jeune fille, dans une ferme, laisse couler à travers sa chambre l’eau d’une source voisine et que son fiancé vient s’accouder à la barre arquée de sa fenêtre, ils partent eux aussi pour ne plus se retrouver.