« La poésie se fait dans les bois Elle a l’espace qu’il lui faut Par celui-ci mais l’autre que conditionnent L’œil du milan La rosée sur une prèle Le souvenir d’une bouteille de Traminer embuée sur un plateau d’argent Une haute verge de tourmaline sur la mer Et la route de l’aventure mentale Qui monte à pic Une halte elle s’embroussaille aussitôt. »
L'art a tort tant decrie de bruler la chandelle par les deux bouts ...
EspritQuand je lui dis: «Prends ce verre fume qui est ma main dans tes mains, voici l'eclipse», elle sourit et plonge dans les mers pour en ramener la branche de corail du sang.
AmourLe choix initial en amour n'est pas reellement permis dans la mesure meme ou il tend exceptionnellement a s'imposer, il se produit dans une atmosphere de non-choix.
Le fumeur met la dernière main à son travail Il cherche l’unité de lui même avec le paysage.
Quand une jeune fille, dans une ferme, laisse couler à travers sa chambre l’eau d’une source voisine et que son fiancé vient s’accouder à la barre arquée de sa fenêtre, ils partent eux aussi pour ne plus se retrouver.
Un bâtiment est la cloche de nos fuites : la fuite à cinq heures du matin, lorsque la pâleur assaille les belles voyageuses du rapide dans leur lit de fougère, la fuite à une heure de l’après-midi en passant par l’olive du meurtre.