Une nouvelle fois, je me suis demandé quelle part de notre existence nous choisissons réellement et quelle part se contente de suivre les panneaux indicateurs plantés au hasard.

On ne demande rien, en général, mais ça nous tombe dessus quand même. Après, ce qui compte, c’est ce qu’on en fait.

Si vous trouvez un moyen de faire sortir ce qui est en vous, ça vous sauvera si vous n’en trouvez aucun, ça vous tuera.

On fait notre chemin sur cette terre, on travaille, on aime et on élève ses enfants, on lutte pour ce qu’on pense être juste, et tout ce temps on est absolument invisibles. Une fois partis, il ne reste aucune trace de notre passage.

Parfois les souvenirs sont comme des rêves, des artefacts de quelque civilisation inconnaissable tombant en ruine à mesure qu’on s’en approche.

Romans. Histoires. Essais. Tous ces trucs que les gens inventent pour tenter de comprendre et d’expliquer ce que nous fabriquons ici, à quoi rime la vie, pourquoi nous choisissons d’entreprendre certaines choses.