L’enfer existe, et je sais maintenant que son horreur repose en ceci qu’il n’est fait que de lambeaux de paradis.

Les femmes ne cessent de nous mettre au monde, nous, les hommes. Nous ne sommes que des embryons jamais finis, toujours recommencés.

Un homme se définit tout entier par ce qu’il veut expier. Une femme par ce qu’elle cherche à sauver. Homme et femme ne sont pas du même coté de la faute. La femme s’efforce de l’éviter, l’homme de la réparer.

C’était sans doute cela, l’enfer. Ne jamais pouvoir s’habituer.

Il est rare qu’un criminel de ce genre se donne lui-même la mort. Un paradoxe moral veut que les remords ne soient jamais que le fardeau des innocents.