« Pourquoi, comme Louis, réclamer une explication, ou s’enfuir comme Rhoda vers un bosquet lointain et écarter les feuilles de laurier et y chercher des statues ? On dit qu’il faut battre des ailes contre la tempête parce qu’on croit qu’au-delà de cette confusion le soleil brille que le soleil tombe dru sur les étangs emplumés de saules. »
La seule vie qui soit passionnante est la vie imaginaire.
Une passion si complètement centrée sur soi refuse le reste du monde, comme une eau limpide et calme filtre toutes les matières.
La vie est un rêve ; c’est le réveil qui nous tue.
Ne gâtons-nous pas les choses en les exprimant ?.
Les illusions sont à l’âme ce que l’atmosphère est à la terre. Détachez cette pellicule d’air tendre, et la plante meurt, la couleur se fane. La terre sur laquelle nous marchons n’est qu’un mâchefer : nous foulons de la marne, et des cailloux aigus nous déchirent les pieds. La…
Il s’assit sur le rebord. Mais il attendrait le tout dernier moment. Il ne voulait pas mourir. La vie était bonne le soleil, chaud. Seulement, les êtres humains : mais qu’est-ce qu’ils voulaient ?