« — Mais qu’est-ce donc que ce manant-là, qui croit qu’on est obligé de donner à des gens comme nous des soufflets pour les faire battre ? — Ce que c’est ? c’est un monsieur qui se fait appeler le vicomte Henry de Faverne. — Henry de Faverne ? je ne connais pas cela. — Ni moi non plus. — Eh bien ! comment avez-vous une affaire avec un homme que vous ne connaissez pas ? — C’est justement parce que je ne le connais pas que j’ai avec lui une affaire : cela vous paraît étrange qu’en dites-vous ? — Je l’avoue. »
La vie est un chapelet de petites misères que le philosophe égrène en riant.
Il y aura en tout temps et dans tous les pays, surtout si ces pays sont divisés de religion, des fanatiques qui ne demanderont pas mieux que de se faire martyrs.
Sur un mot d’elle, je trahirais mon pays, je trahirais mon roi, je trahirais mon Dieu.
Chaque fois que je vous vois, c’est un diamant de plus que je renferme dans l’écrin de mon cœur.
Les grands esprits et les poètes aiment dans leurs écrits beaucoup mieux et beaucoup plus fort que dans la vie. Ils sont comme les États puissants qui acquittent leurs petites dettes avec de la monnaie, et qui règlent les grandes avec du papier.
Les hommes admirent ce qu’ils aiment ; les femmes aiment ce qu’elles admirent.