Le soleil est mirobolant - Comme un poitrail de chambellan.

Sais-tu bien, folle pure, où sans châle tu vas ? — Passant oublié des yeux gais, j’aime là-bas…

Dis, veux-tu te vêtir de mon Etre éperdu ?

Quand t’ai-je fécondée à jamais ? Oh ! ce dut Être un spasme intéressant ! Mais quel fut mon but ?

Blasé, dis-je ! En avant, Déchirer la nuit gluante des racines, A travers maman, amour tout d’albumine, Vers le plus clair ! vers l’alme et riche étamine D’un soleil levant ! — Chacun son tour, il est temps que je m’émancipe, Irradiant des Limbes mon inédit type !

Jupes des quinze ans, aurores de femmes, Qui veut, enfin, des palais de mon âme ?