« Le couteau tranche les cordes, une à une. Le piano, suspendu dans le vide, s’affaisse à chaque fois un peu plus dans des éclats sourds et des grottes cacophoniques. On dirait du Boulez. Puis c’est la chute, et l’explosion orchestrale sur le vendeur de parfum. Le sang se mêle aux alcools. Un Boulez de moins ! Ivana respire enfin. »
Mon je(u) clashe directement mon moi; cela s'appelle l'autoderision.
On ne reste pas zen : on le devient.
Je me repose mieux quand je me repose sur la société.
On aime pour faire famille, au lieu de faire famille parce qu’on s’aime.
La fidélité ne se décrète pas : elle se vit comme un choix personnel, une évidence pour nous-mêmes et non une preuve à adresser à l’autre.
L’amour n’est pas un dogme mais un chant sacré, un cri fertile, un mixte de responsabilité infinie et d’adolescence prolongée