C’est alors que je réalisai. Ce mécanisme n’avait été conçu que dans un but : faire de la pluie une musicienne.

Salem, Eugene, Medford… Les panneaux passent et je traverse la nuit.

Il y a que j’ai mal, tellement mal, il y a que le temps ne passe plus, reste bloqué, et nos souvenirs s’envolent, et nous restons cloués, figés, impuissants, nos yeux levés au ciel,nos pupilles noyées de ténèbres, la deuxième étoile du matin.

Qui définit la morale ? Clamera-t-il avec colère. Le monde, et lui seul : pour se protéger de ce qu’il est.