Le printemps maladif a chassé tristement L’hiver, saison de l’art serein, l’hiver lucide, Et dans mon être à qui le sang morne préside L’impuissance s’étire en un long bâillement.

Tout écrivain complet aboutit à un humoriste !

Que tout poème composé autrement qu’en vue d’obéir au vieux génie du vers, n’en est pas un.

Triste fleur qui croît seule et n’a pas d’autre émoi Que son ombre dans l’eau vue avec atonie.