Seigneur, prenez pitie du chretien qui doute, de l'incredule qui voudrait croire, du forcat de la vie qui s'embarque seul, dans la nuit, sous un firmament que n'eclairent plus les consolants fanaux du vieil espoir!

Il faut avoir vécu dans la promiscuité des hospices et des camps pour apprécier la valeur d’une cuvette d’eau, pour savourer la solitude des endroits où l’on met culotte bas, à l’aise.

Vraiment, quand j’y songe, la littérature n’a qu’une raison d’être, sauver celui qui la fait du dégoût de vivre !